Fénix

Gracias a la escritura vomité sentimientos que me ahogaban. Los demonios que se apoderaban de mis sueños y que me seguían a todos lados como sombras infernales se han ido extinguiendo. 

En ocasiones, cuando escribía, lo hacía con lágrimas en los ojos, fluían como ríos, ácido que carcomía mi ser. A sido una terapia magnifica; asesinar frustraciones con el poder de las letras!

El semestre de la maestría llega a su fin, al igual que "Lenguaje y escritura", sin embargo, seguiré publicando; lo haré al menos una vez por semana.

Soy como el Fénix renazco de mis cenizas! cada vez mucho más fuerte. 

Con respecto al plagio

Suelo escribir algunas líneas sobre ideas que se me ocurren, mi prosa de escritor. Trato de ser original. Luego comparo mi texto "googleando"con palabras clave. En ocasiones muchas de las ocurrencias ya han sido desarrolladas por otros autores; me siento impotente, me enojo y luego me pregunto: si sigo progresando con lo que tenía en mente, me tacharan de plagiario? Y es que en ningún momento me atreví a usurpar los pensamientos o sentimientos de alguien más, simplemente revisé si ya existía algo similar. Aquí entra otra interrogante que no me deja en paz: mi estilo es tan común qué por eso ya existen escritos con anterioridad?

A modo de ejemplo les comparto este textito:

Me encontraba preparando mi café, como todas las mañanas; vertí agua en una taza, coloqué dos de azúcar y una de café, agregué leche, comencé a mover la cuchara dibujando círculos y Voilá una nebulosa frente a mis ojos! Me beberé el universo!

Los invito a "googlear" y encontrar algo similar. 

imagen del sitio http://www.lecturasparacompartir.com/regalo/lajarrademayonesaydostazasdecafe.html con carácter ilustrativo

Amantes vampiro

Esperan ansiosos la llegada de átomos oscuros que inundan la atmósfera de materia negra. Salen, excitados, cada uno de su macabra guarida. Se buscan, lunáticamente, unidos por un nexo de sangre. Observan hechizados el par de agujeros negros que tienen por ojos, en ellos se pierden, son absorbidos por la siniestra gravedad. En un pestañeo se encuentran en un lugar familiar, siempre el mismo maldito lugar; un ataúd gigante. Bajo la moribunda luz que tiñe sus siluetas, se besan con vehemencia, tragan su deseo. No parecen saciarse, uno disfruta del otro y viceversa. Los movimientos grotescos funden sus cuerpos en uno solo. Relación simbiótica, estrambótica, sin final.

El cementerio

Cuando la marea negra devore a la luz, acabaré con mis demonios. Mi sangre bulle. Una furia incontenible agita mi espíritu, cual huracán arrasará con mis temores y fracasos. Degollaré una a una las frustraciones, no habrá misericordia, mucho menos remordimiento, del que también estoy fastidiado.
Cavaré en lo más recóndito de mis pensamientos, sepultaré todo lo podrido de mi ser. Un cementerio de fantasmas que agobiaron mi vida por años.
Las cicatrices se evaporarán, el alambre de púas que masacra mi alma se desvanecerá, seré libre de mi mismo. 

Diálogo con las estrellas

Bajo la inmensidad del firmamento contemplo las estrellas. Titilan, se sincronizan con el latir de mi corazón. Imploro, suplico que tracen un mapa estelar para poderte encontrar.
No importan las distancias, viajaré a bordo de un cometa que pintará la noche con el destello de nuestras almas, gemelas de la misma materia cósmica.
Te fuiste como estrella fugaz, sin dejar rastro, te perdiste en la oscuridad; a pesar de mi deseo que rogaba retrasar tu partida. Solo me dejaste tu rostro, cual constelación lejana, al igual que tus cabellos, lluvia pirotécnica escarlata; esos labios, rojos, que me llevaron a Marte, con locura.
Las estrellas serán testigos, iluminarán nuestro encuentro eterno. Y es que ya no aguanto esta incertidumbre que me calcina como radiación solar.  

Guerra Privada (frustraciones)

Dedos te señalan, como agujas penetran tu carne. Eres el responsable del fracaso educativo, dicen aquellos que te utilizan como muñeco vudú. Saben del potencial que tienes, en lo que te pueden convertir, un arma de destrucción masiva. 

Las sombras te moldean a su antojo en su ritual siniestro. Distorsionan la realidad, manipulan a la sociedad con su Cerbero, la televisión, aberración pasiva. Las palabras te queman, incineran tu labor, tu pasión.

El clavo en el ataúd: tus colegas mutan en quimeras, acechan, están de caza, te quieren destazar como si fueras carroña. 

¿ Qué sientes: tristeza, dolor, rabia, furia?A pesar de todo sigues de pie, librando batallas a diario. No quieres reconocimiento, deseas justicia.     

Rotten

Coloqué los grilletes en mis tobillos. Iluso, creí soportar la carga tumultuosa de memorias, de imágenes, de mis acciones. Los pecados inmolaron mi cuerpo, se incineraron mis alas. Soberbia, traición, codicia y rencor se volvieron contra mi, antiguos servidores. El eco de los recuerdos, cual taladro perfora mi corazón y cerebro, no cesa, sigue mutilandome. No puedo ver más allá, un resplandor púrpura quema mis ojos. Merezco castigo, imagino y vivo mi propia pesadilla. Totalmente podrido.    

La prisión

El abuelo acompañó a Poncho en su primer día, un día nublado de septiembre. Al llegar, observaron las enormes paredes, una fortaleza impenetrable. Las puertas de metal oxidado se abrieron, anunciaban la llegada de los nuevos con un rechinar estremecedor. Lo animó a entrar, le dijo a Poncho que le iría bien, que pronto regresaría por el. 

Adentro todo era gris, sórdido. El patio, una capa de cemento agrietado que cubría la tierra. Las celdas, construcciones de bloques perfectamente alineados, escupían la mezcla que los unía. Las puertas y ventanas con protecciones de metal barnizadas en tonos plata. La raquítica vegetación, vestida de polvo, era el único adorno.    

Una voz áspera ordenó formarse, ¿cómo lo debía hacer?, Poncho no tenía la mínima idea. La colmena de gente avanzaba de un lado a otro, todos con el mismo uniforme. De repente completa estática, filas e hileras alineadas. Alguien lo tomó del brazo, quizás un guardia, lo llevó donde estaban otros y le dijo con tono fúrico: ¡aquí será tu lugar!. Tenía miedo, rodeado por diferentes caras, rostros de desesperación, de angustia, de intriga. Algunos platicaban entre susurros, tal vez planeaban cómo escapar. El guardia se percató de sus secretos de inmediato los aparto del resto.  

Aguantaba las ganas de llorar, sus ojos cristalinos lo delataban. Escuchó música, una música que conocía perfectamente, la de la bandera, la de la escolta. Se tranquilizó, le resultaba familiar. Se pregunto a si mismo: ¿cómo era posible que un lugar así escucharan esa música?. Mami le  dijo que iría a una nueva escuela por ser ahora un niño más grande y que entraría a la Primaria. ¿Mami lo había engañado?, ¿se abría portado mal y ese sería su castigo?, ¿dónde estaban el carrusel, la resbaladilla y los columpios?, un torbellino de dudas invadió sus pensamientos. 

El guardia condujo a varios presos a una de las celdas, un cuarto frío con vidrios rotos. Gigantes sillas de metal los esperaban como fantasmas con filo espectral. ¿Dónde estaban los dibujos, las letras y los números que tanto le gustaban?, extrañaba su sillita y su mesita, ¿podría ser esto una escuela? 

  

Esta es la historia de cómo inició mi aventura en la primaria pública: totalmente gris. Me sentía como en una prisión...

imagen de caracter ilustrativo, sin otro fin, tomada del sitio: http://www.educima.com/dibujo-para-colorear-los-ninos-no-pueden-ir-a-la-carcel-i23397.html

Borrones

Observo los borrones en mi cuaderno de notas producto de fricciones entre el lápiz, la goma y el papel. Y no es que no se quieran, al contrario, son un trío magnifico que entona las palabras al compás de su amigo el escritor. 

Desparramados en el umbral de la libreta yacen los restos de goma, soldados caídos borrarron las confesiones, secretos y sentimientos, silencio sepulcral. Espacios en blanco, con cicatrices, aguardan resucitar por la varita mágica del grafito, que también se degrada con la imaginación y fantasía del que la controla. El papel se extingue, necesito cambiar de hoja.

Palabras para mis nuevos compañeros de aventuras el lápiz, la goma y el papel, y todos los borrones que tendré que hacer.     

Demencia

Nuestro último encuentro fue virtual, patético, separados por kilómetros de ayeres. Estaba contento por encontrarte "conectada", te salude, tardaste en responder. Fingiste demencia, ¿habías olvidado mi nombre y todas las memorias juntos?. Te aborrecí, por un instante pensé en sepultar tu recuerdo, pero no, tenía otra idea en mente. Gritaré a todos conocerte, una zombie, hambrienta buscando amor para devorarlo, yo tu victima carnal. 

Contaré nuestros encuentros furtivos y fugaces, momentos que decías llevarías contigo por la eternidad. Te susurraré en los sueños ser tu príncipe, no azul, sino el más oscuro presente en todas tus pesadillas.

Llevarás siempre la sombra fantasmal de mi esencia como un estigma, me despreciarás, yo también fingiré demencia.  

imagen propiedad de la página www.mp3lyrics.org el único fin es ilustrar.

  

Etiquetas

¿Alguna vez te han etiquetado? 
No, no me refiero a tu foto del facebook, sino a los prejuicios que tenemos algunas personas para calificar, juzgar, sentenciar o discriminar a alguien debido a sus características físicas, cognitivas o culturales.

¿Ya haz colocado etiquetas?
A modo de ejemplo les comparto mi caso: cuando entre a la escuela normal notaba miradas extrañas como cámaras de vigilancia, sigilosas siguiendo todos mis movimientos. Algunos maestros me preguntaban el motivo de mi ingreso a la licenciatura, otros cuestionaban mi vestimenta y es que rompía con el prototipo de docente que tenían. Utilizaba bermudas, tenis, playeras y sudaderas con calaveras de mis bandas favoritas de metal (música), me colocaba audífonos al finalizar las clases y deambular por los pasillos en compañía de mis melodías favoritas. Al entregar textos "libres" se sorprendían al leer sobre voces guturales, baterías poseídas o simplemente patinetas, mi medio de transporte.

Los interrogatorios continuaban ¿problemas con el alcohol o drogas? no, nada de eso, de hecho amo el deporte me gusta el soccer, el fútbol americano y el skate, respondía. Tenia colgando etiquetas hasta en las libretas y libros, ¿cómo era posible que alguien como yo estuviera leyendo?. No importó, tape bocas con las mismas etiquetas que me colocaron al paso del tiempo, pero esa ya es otra historia.  

Ahora, estoy en busca de una etiqueta especial que anhelo y sueño, una que todos reconozcan en mi ser, la etiqueta de escritor. 

    

  

MEDUZA

La primera vez que te vi, quedé paralizado, tus ojos abismales me condujeron a una prisión de la que no podía salir, mi mente se nubló, lo único en lo que pensaba era en tu monstruosa belleza.
Tenía la necesidad de buscarte, encontrarte, contemplarte, quería escuchar las palabras que salían de tus labios, rosa mortal, que te servían a modo de embrujo, hechizo que carcomía lentamente mi espíritu.
Había ojos que observaban nuestros encuentros, voces etéreas me advertían sobre tu veneno. Estaba cambiando, lentamente me convertía en un esclavo, victima de tu cabello que como serpientes negras se enredaban en mi cuerpo y me arrastraban a tu presencia. No tenía voluntad, disfrutaba el encadenamiento. 
Transcurrió un mes, fantasías e ilusiones a tu lado se dibujaban en mis pensamientos, sin embargo, salí del trance el día en que otros, ingenuos, cegados ante tu esplendorosa y macabra silueta te regalaban alabanzas, aumentaban tu vanidad, tu ego, tu elixir preferido. Las voces retomaron fuerza, brazos cálidos impidieron completar la metamorfosis en un ser de piedra.    
Ah transcurrido el tiempo, nos encontramos de frente en el lugar menos imaginado, pasamos el uno al lado del otro, completos desconocidos.

p,d. se aceptan todo tipo de criticas CONSTRUCTIVAS...